no habrá rueda, roldana, cuchillo,
tijera, metáfora, que no te lleven a mí.

tampoco yo seré 
favorecido por la gracia 
de las cosas sin memoria: 
la novata hoja del bosque
la exánime hoja del bosque
te contendrán. 

tu patria será un exilio constante.
y un éxodo de pájaros me seguirá.

un dolor aciago 
replicará en cada espejo   
una imagen en la que no sabrás
reconocerte.

mi dicha no será menos artera:
cuando el azar sobre un mármol,
o sobre una aguja de agua, 
me enseñe mi rostro
yo no adivinaré en él sino a un extranjero.
 
no habrá caballo bajo la lluvia
que no sospeche a dónde vamos/
  

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