en esta parte baja del Puente Belgrano
la lluvia no podrá protegernos
junto a nosotros se pusieron los mendigos
que tampoco tienen cielo, tus manos frías,
mis ojos fríos, las nubes son langostas de arena,

tiene tantas puertas este silencio
tantas ventanas por donde los niños que no somos
se asoman y escupen
sobre los grises geranios que el viento inclina.

en esta parte baja del Puente Belgrano
estamos aguardando que despeje un poco
que los charcos se aquieten, que vuelvan a husmear las
abejas este paisaje lento que ya no sucede.

estamos ya viejos y cansados,
deberíamos irnos a casa.

pero en la parte baja se está bien
habíamos olvidado qué parte de la lluvia
por azar o circunstancia
nos urgía tocar/