es tarde otoño
pasan tus otras hojas
denudas como el día
mamá está vestida de gris
en una caja de cenizas
mamá ya no sonríe
no pinta sus cuadros
no pone en el fuego
la pava para el mate
yo, su hijo pequeño,
ahora devenido en dramaturgo
en titiritero de sombras
en caminante taciturno
pienso que toda esta muerte
cabe, como el otoño,
en una hoja desnuda
desnuda como la lengua
del día/