mi viejo dejó

por toda herencia

una copa de bronce

y una taba.

la copa la encontró en un túnel

a mitad de siglo pasado,

jugando a las escondidas.

al lado de la copa 

había una espada.

la espada se la regaló a su padrino.

la copa la conservó hasta una tarde de frío 

cuando me dijo 

"es tuya, 

cuidala"

tiene una inscripción "Palais d´ Orsay"

parece que Napoleón I mandó construir el lugar.

eso al menos dice la enciclopedia.

por qué debería cuidar yo esa copa? me preguntaba.

y la taba, bueno, la taba es otra historia.

yo la codicié de muy chico

cuando siquiera sabía cómo se pronunciaba.

estaba siempre en el mueble de la cocina.

un mueble que mi viejo hizo con sus propias manos,

con maderas, clavos, tornillos 

y una buena docena de puteadas. 

tiene en su cara más visible un gaucho 

de pie

con una mano en un bolsillo

y la otra extendida, sosteniendo no sé qué,

el tiempo tampoco pasó en vano para la taba.

ahora están acá

al lado mío.

"es tuya (la copa) cuidala"

podés creer, viejo, que recién ahora comprendo 

tardía y cabalmente tus palabras:

cuando armamos aquel metegol en el patio de Ramos Mejía

en la casa de la Nona,

esa copa ofició de Copa de campeones y yo te la gané,

si mal no recuerdo, por penales.

es mía, viejo. claro que es mía.

y fijate cómo una cosa lleva a la otra.

recién ahora comprendo

tardíamente y con una sonrisa en la boca

que me dejaste ganar, 

que tu arquero no adivinaba nunca el palo donde iba la pelota.

el resto sería terreno para la poesía.

me quedo con esto.

y levanto la copa

y escucho tu aplauso.

me aplaudiste, Pochi, esa noche 

cuando te gané por penales/