la busco en el ropero
que aún conserva
la ropa de mi madre
la busco en el salón de clases
entre las góndolas de un supermercado
bajo la semántica difónica de los postes de luz
sobre las mesas desvencijadas de los bares
la busco en los ojos abiertos de mi padre
y en la cajita de fósforos que me encontré tirada
yo busco la poesía en la harina de los ñoquis
en la estantería anónima de la pobreza
en la piedra
en la niebla
en la lluvia
en una postal de La Plata
yo busco la poesía en los mingitorios de Constitución
donde algún hombre garabateó
que viva Boca carajo/
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