Epifanía   (poema de Ernest S. Sauving- Inglaterra- 1956/ 2011)

mi mujer murió en diciembre.
su mecedora se llena de pájaros por las tardes
y sus vestidos aún olorosos a iglesia
y sus sandalias todavía tibias bajo la cama...

no parece haber posibilidad de alegría ya nunca.

las aguas del Writh Lix llevan tanta tristeza
una luna distinta muere allí cada noche
los pescadores no se explican
esa vastedad de cadáveres
blancos!

fue en diciembre y Margaret
cerró para siempre la risa de los leones
las manecillas que conducían a los campos de algodón
ya no serán posibles porque sencillamente
ya no serán posibles porque es así de ilógico
e irrefutable el trueno!

mientras descascaro esta última nuez en la tarde
miro hacia el oeste y me parecen tan violentos
los jinetes del crepúsculo
me parece tan obscena la naturaleza
sin Margaret/