en la palabra otoño tirita el último caracol de este siglo.
todo es una inmensa posdata.
las nubes forman rostros de prehistóricas nevadas
rostros que alguna vez habitaron la tierra
caballos que bebieron el aguanieve sobre una roca
ángeles que desaparecieron luego de beberse el vino
filósofos asesinos que dejaron sus cuadernos de viaje sobre la luna
un símbolo cualquiera, una escritura, una rana nacida del mar,
esta llovizna ciega emprendiendo el olvido oloroso a goma,
la penúltima ceniza de un axioma desnudo fumando en la noche,
dos manos agrietadas y la mesa llena de ademanes vacíos,
todo es una inmensa posdata y el cuerpo de saturno
y la hediondez de los gatos
y la conspicua voluntad de abrir los ojos bajo la garúa.
una abeja comerá los puntos suspensivos de mi boca/
No hay comentarios:
Publicar un comentario