escribo acerca del acero y es amor de lo que escribo.
miro el puente dormido que cruza las líneas ferroviarias
y no es sino amor lo que miro.
toco con la mano que me tocó en suerte sostener con mi cuerpo
toco decía con la mano la taza ya fría ya prehistórica del café
y qué es esa porcelana rancia dromedaria dormida congelada
qué es te preguntaba, mamá, esa taza sino amor.
huelo los haces de luz que penetran esta habitación donde el
tiempo es una comadreja a punto de largarse a llorar
huelo te decía, mamá, estos haces de luz y es amor su olor atemperado.
si describo con los labios pegados por el molusco rojo del invierno
acaso un breve adjetivo que se desprendió de las cáscaras de estas
paredes en reposo si describo un adjetivo es solo amor lo que
me toca. así y todo, mamá, seguirás no estando viva para abrazarte.
no estando ausente mientras no me canse de acomodar tus zapatos
debajo de la cama/

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